Перекрестила и сомлела,
и краски сгинули с лица...
Пожухла белая омела,
что на березе у крыльца.
А он - пропал за поворотом,
оставив только росный след.
И пролетело ровным счетом
с того рассвета тридцать лет.
И было время для надежды,
и было время для тоски,
и были чёрные одежды
и поседевшие виски,
и было время для проклятий,
и было время для того,
чтоб осознать: ну, хватит, хватит,
уже нет смысла ждать его.
И было время жизнь устроить -
ну, кто тебя бы попрекнул? -
хотя бы поменять обои,
а, может, вообще страну...  
И в этом не было бы фальши,
все было б верно, то да сё.
Но он ведь - без вести пропавший,
и ты ждала его - и всё!

Иначе, видно,
не умела...
И захотела б -
не смогла...
Омела
тоже захирела -
ни разу больше
не цвела.