Там, внизу, ворчит река,
и, цепляясь за теснину,
мост, как крепкая рука,
переводит над стремниной.

Он качается, скрипит,
только вниз смотреть не надо.
Но рожденные в степи 
удержать не могут взгляда.

Страшно? Страшно... Но восторг!
Это - что-то! Просто - что-то!
Если там, в степи - простор,
здесь - глубины и высоты.

Здесь ущелья, грозный рык
рек, чьи русла каменисты,
здесь скалы нависший клык
над потоком серебристым.

Все бесхитростно, без лжи -
здесь, в горах, не скроешь скверны.
Здесь когда-то мальчик жил...
Горы, помните, наверно?

Это - я, смотрите - я!
Время - вспомнить не помеха.
Среди скал еще, звеня,
голос мой гуляет эхом.

Голос детства моего...
Безмятежный и зовущий
звонкой дудочкой пастушьей.
Но и он звучит все глуше...
Не хватает одного - 
детства. Только и всего...