За высокими горами,
там где нынче нет меня,
тихо зорька догорает.
А у нас горит броня.

Дым клубится по ущелью,
жирный, черный и густой.
Для сгоревших саван стелет
ветер, свыкшийся с войной.

Не развеет дыма ветер,
а, отправившись в полет,
может, в день, который светел, 
весть худую принесет

он с отрогов Гиндукуша
в край, где ждут меня домой...
Мама, ты его не слушай,
я - живой. Ты верь - живой.