никак не прочту я,
что дождь накалякал
на скользком оконном стекле,
а ночь наползает
на город, как шляпа -
подарок окрестных полей...
но будь даже день,
преисполненный света,
не смог бы
прочесть письмена...
наверно, в них скрыты
такие секреты,
что зря я
стою у окна...
и почерк дождя
так текуч и уклончив,
что свет ли,
кромешная мгла, -
прочесть удается
лишь рябь многоточий,
застывших
у кромки стекла...