Летят
по ветру листья.
Они -
осколки лета.
Наверно,
ищут цели,
как осень им велит.
В меня
не целься, осень -
и песня,
что не спета,
так зазвучит!
услышишь -
и сердце заболит.
Я выживу...
Пусть даже
шрапнель
увядших листьев
идет за мной
по следу,
как кровный враг идет,
и даже
если пулей
холодный ветер
свиснет
у самого виска -
я
все знаю наперед:
в огне
кленовом этом
согреюсь,
а не сгину,
и маячок
рябины
проводит сквозь туман
и выведет
к восторженным
и нервным
георгинам -
и несусветно
сказочный
продолжится роман...