Удержаться и не спиться
помогла простая спица.
Спица, шустрою синицей,
как в гнездовье - под ребро,
в бесшабашной драке пьяной
в закоулке у метро.
Оклемался - не до пьянки
и гулянок по Таганке,
не до жиру - быть бы живу,
жить по новой, значит, ксиве,
чтоб ножи иль, скажем, пули,
ну, не то, чтоб обминули,
но уж портили бы шкуру
хоть не сдуру...
Напрочь выдуло дурманы...
Вспоминаю, как в тумане,
лихость юности блатной.
Словно было не со мной.
А тому, кто был со спицей,
может, нынче поклониться?
За его удар заточкой,
за поставленную точку
в глупой юности моей,
за хожденье в сто морей,
за любовь, которой жил,
за стихи, что я сложил,
за друзей моих в спецназе...
В общем-то, за все бы сразу.
И за главный самый приз -
за сложившуюся жизнь.