В неудобьях корежит меня, 
как Микулу на древних покосах, 
но иду я, литовкой звеня, 
обстригая по корень с откосов 
духовитые заросли трав. 
И покосы мои, безголосы, 
привыкают к рутине потрав. 

Пряный ворох на плечи взметну, 
пусть пьянит ароматная ноша. 
Селянинович, где ты - ау! 
У меня-то добыча не плоше, 
чем в твои стародавние дни. 
И броню моего макинтоша 
пробуравить не могут слепни. 

Ты, Микула, русак, я - грузин. 
Но на службе состарившись ратной, 
я пою песни русских краин 
и заре поклоняюсь закатной, 
нашим общим святыням молюсь 
и с любовью смотрю необъятной 
на меня полюбившую Русь...