Кентавра верного взнуздаю - 
и вскачь, по жребию Весов. 
Мой МиГ выводит в небо стаю 
великолепных Гончих псов. 
Одним движением небрежным 
сиянье Млечного пути 
я зачерпну Ковшом Медвежьим 
(ну, кто мне сможет запретить?), 
на холст, трепещущий под кистью, 
мазком размашистым швырну... 
Я прописных не жажду истин - 
я их и даром не приму. 
Но знаю я, что путь мой светел, 
и здесь я не калиф на час: 
небес я истинный владетель! 
Как, впрочем, и любой из вас, 
пилоты-асы высшей лиги. 
Зачем нас в небо понесло, 
зачем оседланные МиГи 
нас ставят в жизни на крыло? 
Тому, кто не познал полета, 
подпрыгнуть - высший пилотаж. 
Живете? Это вы - живете, 
ни разу не включив форсаж, 
звездой не падая в закаты, 
не покачав крылом Луне? 
Я знаю - вы не виноваты, 
и дело вовсе не в вине, 
оно в незнании полета - 
кто не постиг, тот не постиг... 
Даст Бог - и вы еще поймете, 
что значит МиГ и счастья миг, 
когда пробежка, взлет и этот 
простор небесный - только твой... 
Ну, как же тут не стать поэтом! 
Взлетаю. Кто еще - со мной?